janeiro 21, 2012
Espelhos planos
Convexos
Côncavos
Me refletem
Em si
Se refletem
Em mim
Raios perpendiculares
paralelos
Circulares
Não tão belos
talvez
nem esbeltos
Já nem sei se
O que vejo
É o que vejo
Ou só mais um
Lampejo
Disfarçado assim
Pelo espelho
Incrustado
Em mim.
janeiro 18, 2012
As imagens são
Um turbilhão
Memória inventada
Memória assistida
Memória vivida
Memória dilatada
Sais de prata
Pixels
Colorindo a retina
De mais um
dia
Sem nome
Sem data
Sem marca
Sem nada.
(Apenas mais 1 quadro
1 s,
passou.)
janeiro 2, 2012
Não são os ponteiros do relógio,
Ou os riscos no calendário,
As luzes de Natal,
Nem os fogos explodindo no quintal
As mudanças,
Com ou sem lamento
Essas, sim, são o passar do tempo.
“The sun is the same in a relative way, but you’re older”
dezembro 21, 2011
by rodrigo ladeira, on flickr
Bailarinas raivosas
Saltando pelo campo de batalha
Enquanto fogos de artifício
Colorem o veludo azul
Está para
Rebentar
O novo ano
Good time for a Molto Allegro
1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10
Fecham-se olhos
Abrem-se novamente:
Nada mudou
As bailarinas são ainda as mesmas
Não há nada de novo nas trincheiras
Apenas o som dos fogos
de artifício
Cessou, mais uma vez.
dezembro 13, 2011
Tentei
Astrologia
Inexplicavelmente,
Os astros se apagaram para mim
Recorri à
Quiromancia
Contudo, minha palma se mostrava nebulosa,
Suas linhas, muito tortas
Estudei
Numerologia:
Não havia calculadora que impedisse
A subtração constante
de meus números
Finalmente,
Busquei compreender minha grafia
Mas, segundo especialistas,
O que escrevo é completamente
Incompreensível
Resta-me agora
Esquizofrenia
Na busca incessante
De conhecer
Meus eus conflitantes
novembro 26, 2011
Modigliani, Madame G. van Muyden
” A marquesa, que tinha então trinta anos, era bela, ainda que de formas franzinas. O seu maior encanto emanava duma fisionomia, cuja serenidade traía uma maravilhosa profundidade de alma. (…)”
Quando me deparei com essa tela de Modigliani ninguém mais me veio à mente: a personagem de Balzac, Julie, se encaixava perfeitamente no retrato. A melancolia branda expressa nos olhos vazios, a sobriedade dos trajes, o pescoço alongado, a maturidade, tudo me levava a crer que Madame G. tinha ao menos um quê da personalidade de Julie e vice-versa, ambas habitando um papel mútuo.
No entanto, não bastava encontrar pelas telas do museu só um personagem de Balzac, haveria também de encontrar o vilão do destino de Julie:
Lord Francis Rawdon
Embora não tão contundente quanto a semelhança entre Madame G. de Modigliani e Julie, a altivez do senhor representado acima se aproxima bastante da imagem que fiz do Marquês d’Aiglemont.
Enfim, não é sempre que se esbarra com seus amigos imaginários por aí.
novembro 9, 2011
As mágoas, temos que mastigá-las
Temos que triturá-las com cada dente que nos cerca a boca
E
Inevitavelmente
Engoli-las
Deixar que o ácido as corroa
Deixar que o sangue sugue o seu âmago
E absorva os nutrientes
Que se agregarão ao peito
Ao cérebro
Aos ossos
E que o lixo seja eliminado
outubro 30, 2011
Uma mesa ornamentada na sala de jantar, cadeiras vazias comentando o silêncio do dia e talheres de prata hispânicos esbanjando sensualidade. Assim se via pela janela embaçada a sala da antiquada Senhora Almeida. À noite, quando ela dançava com seus nobres fantasmas, a vitrola rangia de pavor. Eram todos seus amigos naquela casa. Do mais fino fio de cabelo guardado na carta de 1947, ao mais espesso fio de algodão egípcio da camisa do falecido. Ah sim, a carta de 1947, era justamente com o seu destinatário que ela dançava no momento. – Mas por que você não veio naquela festa de casamento da irmã Judite? Dizia sussurrando ao seu ouvido. – Ah, naquele dia passei o seu perfume favorito… Continuava a donzela envelhecida. Fechando e abrindo as pálpebras sucessivamente, tentando repetir o feito sedutor de outros tempos, guardava uma lágrima presa entre as camadas pesadas de cílios postiços. – Não queria te contar, mas escrevi uma carta pra você naquele ano, não sei se devo te atormentar com devaneios mesquinhos… Junto daquela mecha que mandaria, enviaria meu corpo junto se fosse preciso. Sorriu acanhada. Pôde sentir os cabelos do seu amado roçarem-lhe entre os dedos. – Mas você sabe, naqueles tempos não teria coragem de dizer algo do tipo, meu pai estava segurando a mão da filha debutante, e os pretendentes, filhos de seus sócios, já se debatiam pela minha mão no altar. – Mas de fato eu já tinha tais pensamentos promíscuos a seu respeito na época (não deveria estar me abrindo dessa forma). Olhou-se no espelho, tentando encontrar em sua face algum resquício da timidez dissimulada de outrora. – Aliás, é tudo mentira. Jamais me entregaria a um homem antes de casar. Ainda mais com a fama que você tinha… E olhou diretamente no acreditava serem seus olhos: – Sim, porque se ouviam boatos de que você desvirginava as moças da família só para se vingar de um golpe que seu pai sofreu por parte de meu avô. Nesse momento uma brisa intensa entrou sorrateira pelo cômodo, derrubando a taça de cristal que guardava o vinho mal degustado. Então, lágrimas seculares verteram pela tez empoeirada. Caiu no chão encarpetado. Pegou o cigarro francês, gitane. Pensou que até Serge Gainsbourg, se a visse ali, não resistiria a possuí-la naquele carpete. Pensou em chamar Gainsbourg para a festa particular que estava fazendo, mas o seu único convidado já a tinha deixado ao léu, o cantor jamais suportaria uma festa monótona como aquela. Quando o dia ameaçava amanhecer, decidiu que era hora de finalizar a festança, guardou o relicário duplo, e quando se dirigia a cama, eis que aparece a figura pasma de seu fidelíssimo marido. – Ah, não me diga que você ouviu minha conversa? Perguntou enfadada. – Você sempre teve essa mania ridícula de ouvir atrás das portas. – Sim, foi exatamente o que você ouviu. Sua face adquiria formas assustadoras. –E digo mais, daria pra ele aqui na sua frente. A maquiagem pesada derretia. –Não teria o menor pudor em te ver rasgar sua camisa de algodão egípcio por ódio mortal. Os talheres da casa se agitavam, convidando as cadeiras a escutarem a conversa. – Até porque, você sempre foi ruim de cama, mas como boa esposa, jamais poderia expor esse sórdido detalhe. Sentiu o familiar tapa atingir-lhe a cara. Caiu trôpega. – Afonso sim, Afonso se estivesse aqui lhe daria o troco por essa agressão. Você voltaria às profundezas de onde veio. Sentiu roçar-lhe uns dedos pela nunca. –Sabia que você voltaria para me salvar, mon amour. Então, juntas as mãos dos homens apertaram-lhe o fraco pescoço, abafando dele o mínimo lamurio. Caiu-se então o relicário duplo ao chão, despedaçando-se pelo carpete rígido. Raiou o dia. As cadeiras e os talheres discutiam o feito da noite anterior. Esperavam agora serem, finalmente, transferidos para algum antiquário pacífico.
setembro 24, 2011
Um ano possui trinta e um milhões quinhentos e trinta e seis mil segundos. Estava escrito na revista de curiosidades que Edivânia leu há um ano. 365 dias atrás, Edivânia abria portas e janelas, regava as plantas do quintal, cumprimentava os vizinhos,engomava as camisas do marido. 31 534 000 segundos atrás, Edivânia estava sentada no colo dele.
00 s
O telefone toca. Edenir atende. 23:59:59. Os fogos de artifício estão a ponto de bala. Edenir deixa a casa como os foguetes deixam o chão. Fugaz. Feliz ano novo.
01 s
Edivânia fecha as janelas e portas. Desliga a televisão. Guarda o champagne. Enxuga os olhos. Nesse momento, lembra-se da informação lida há um instante: 31 536 000 segundos até o fim do ano. E olha para o relógio.
30 s
Sim, será uma longa caminhada. Continua prostrada em frente ao relógio.
3600 s
Os vizinhos chegam para felicitar o jovem casal. Edivânia não desvia o olhar em direção a porta. Através do postigo aberto, eles tentam contato. Deparam-se, então, com a figura apática da senhora da casa. Continuam gritando, a supor que ela não os estivesse ouvindo.
4200 s
Os colegas de bairro, finalmente, desistem de importuná-la. Nesse momento, Edivânia ouve ao longe uma marchinha de carnaval que remonta tempos afugentados. Edenir pulando alegre entre as serpentinas. Sua maquiagem colorida reluzindo entre os confetes. Os dois abraçados sem compostura. Ouviu a voz dele sussurrar em seu ouvido: “Fecha a cara, Edi…”, se ouviu respondendo: “Não consigo!”, rindo loucamente. Beijaram-se. De novo. E de novo. E de novo… “Sabe o que eu faria se a gente casasse agora?” gritou o homem embriagado. Diante da cara interrogativa de Edi, respondeu, dessa vez, mais alto: “Um filho!”. Deseja, agora, ter um filho. Aliás, gostaria que já tivesse tido um filho. Um filho dele. Um filho de olhos negros e doces. Quem sabe agora ele estaria aqui.
61200
Enquanto a luz quente do crepúsculo acalenta seus ossos, Joana assobia uma conhecida cantiga de roda, no intuito de emudecer os comentários maldosos que invadem as frestas da casa:
- Vocês viram a Edivânia?… Parece que ensandeceu!- dizem as vizinhas gordas.
- Ih, ouvi falar que ela não sai da frente do relógio desde que tocaram as badaladas do ano novo – Disse outra, aparentada de um dos que foram à casa de Edivânia felicitá-la.
A cantiga salta aos lábios de Edivânia, quase pode cantá-la… as palavras dissolvem-se em sua boca. As vozes do quintal suprimem seu rouxinol desvairado.
interminado
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